Tampoco entiendo lo del feriado o que festejamos este 24 de marzo, pero celebro necesitar de la canción para no perder LA MEMORIA. Por esto sólo celebro este día.
Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.
La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.
Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar.
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.
Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.
La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.
Todos los muertos de la Amia
y los de la Embajada de Israel,
el poder secreto de las armas,
la justicia que mira y no ve.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
Fue cuando se callaron las iglesias,
fue cuando el fútbol se lo comió todo,
que los padres palotinos y Angelelli
dejaron su sangre en el lodo.
Todo está escondido en la memoria,
refugio de la vida y de la historia.
La memoria estalla hasta vencer
a los pueblos que la aplastan
y que no la dejan ser
libre como el viento.
La bala a Chico Méndez en Brasil,
150.000 guatemaltecos,
los mineros que enfrentan al fusil,
represión estudiantil en México.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
América con almas destruidas,
los chicos que mata el escuadrón,
suplicio de Mugica por las villas,
dignidad de Rodolfo Walsh.
Todo está cargado en la memoria,
arma de la vida y de la historia.
La memoria apunta hasta matar
a los pueblos que la callan
y no la dejan volar
libre como el viento.
Tonada del Otoño
Interprete Mercedes Sosa compapañada por el Pocho Sosa y la guitarra de Oscar Puebla.
No es lo mismo el otoño en Mendoza,
hay que andar con el alma hecha un niño.
Comprenderle el adiós a las hojas
y acostarse en su sueño amarillo.
Tiene el canto que baja la acequia
una historia de duendes de agua.
Personajes que un día salieron
a poblarnos la piel de tonadas.
La brisa traviesa
se ha puesto a juntar
suspiros de nubes
cansadas de andar.
Esta lluvia que empieza en mis ojos
no es más que un antojo de la soledad.
Es posible encontrar cada nombre
en la voz que murmuran los cerros.
El paisaje reclama por fuera
nuestro tibio paisaje de adentro.
Ser la tarde que vuelve en gorriones
a morirse de abrazo en el nido
y tener un amigo al costado
para hacer un silencio de amigos.
La tarde nos dice
al llevarse al sol
que siempre al recuerdo
lo inicia un adiós.
Para quien lo ha vivido en Mendoza
otoño son cosas que inventó el amor.
Autores: Jorge Sosa (Letra) y Damnián Sanchez (Música)
Asaltantes con Patente fue fundada en el año 1928. En el 2007 obtuvieron el 1er. premio del carnaval uruguayo. Sus directores responsables son Marcelo y Miquel Piazza y el director escénico y arreglador coral, Eduardo "Pitufo" Lombardo.
Aquí no somos yorugua ni nada de iso, iso.
Aquí somos bien chabones,
hasta el pescuezo, iso.
Estamos en desacué
con lo de la papelé
somos los pibes pedornos de la cabé
Somos argenti, somos argenti.
Pa llegar nos tomamos
el Urquiza que es buen colectivo.
Nos trajimos faturas
y unas cajas de buen mendocino.
Calentamo la pava
y llevamo' los chicos al cole.
Nos morimos con Charly
y admiramos al ruso Sofovich.
No ven que las zapatillas son del Once...
y los trajes los compramos en Corrientes...
somos de la Iglesia fiel de Maradona...
y peronistas hasta las bolas.
Esta murga nunca fue a Montevideo
los Asaltantes son de Boedo.
Chau muchas gracias...
no vamo' a dedo.
Pasaron 20 años, los tiempos son más dificiles, pero la esencia es la misma "hacer todas las cosas a su debido tiempo"
Pimpollo quiero hablarte, y a solas, porque quiero más que decirte cosas, mostrarme por adentro.
Pimpollo de mi alma yo sé que tu silencio más que palabras lindas necesita un espejo, si bien yo soy tu padre, y eso me da derechos, sé que a tu edad no valen algunos argumentos, que sobran ciertas frases, y hace falta el ejemplo, por eso me conformo con que me creas sincero.
Claro que yo debiera ser más amigo, tengo que estar más cerca tuyo de vez en cuando al menos, y sobre todo ahora, Pimpollo, en este tiempo en que tu sangre joven busca su derrotero, y se te van los ojos al país de los sueños, y se quedan tus manos para escribir recuerdos, ahora que en mi alma también hay algo nuevo algo que no quisiera decirte que son “celos” porque sabrás, Pimpollo, que aunque no lo demuestro, y aunque de la impresión de estar solo en los pesos, me preocupan tus pasos y te sigo de lejos.
Si supieras las noches, que te pienso, y te pienso, lo hablamos con tu madre, la pobre según veo vive más el problema, sufre tu crecimiento da vueltas con ustedes, y lleva todo el peso de la casa, yo, a veces, parezco un forastero y es que, yo fui educado de otra forma, otro tiempo, te mentiría si te digo que no temo, si al no hallar las palabras muchas veces me muerdo, y me trago las ganas de contarte mis miedos, porque los hombres, somos así ¡de carne y hueso! Pimpollo, somos luz y sombra al mismo tiempo, llevamos en nosotros algo así como un fuego, una chispa sagrada, madre de tanto incendio.
Ustedes, las mujeres en cambio, llevan dentro un manantial sagrado y es que Dios mismo ha puesto, en el cántaro tibio de sus hermosos cuerpos el agua de la vida, un grandioso misterio, por eso es que te pido, o mejor te recuerdo, la vida es un camino, tenés que recorrerlo, acuérdate que abundan los entretenimientos. ¡No juegues con la vida! ¡Cuidado con el fuego!
No quiero que te quedes mirando mis defectos, ni quiero que me busques en los rostros ajenos, tenés que preocuparte de hallar tu compañero, que ya dejó a los suyos, y viene hacia tu encuentro. Salí de vos, te invito a que hagas un esfuerzo, larga esos colibríes que hay en tus ojos nuevos, y recorre horizontes ¡andate hasta otros cielos!, conoce otros paisajes, ¡si es tuyo el universo!
Llénales de preguntas al río, al sol, y al viento, habla con los caminos, te dirán lo que vieron, son mis viejos amigos y te irán repitiendo: los que buscan encuentran, no te apures que hay tiempo. Y es cierto, es mi experiencia lo poquito que tengo, que le gané a la vida, mira alrededor nuestro, nada se hace de golpe la dicha es un secreto. ¡Hacer todas las cosas a su debido tiempo!
Ya vas a ver, Pimpollo, ¡qué hermoso es todo eso! tendrás ganas de darte, y es que podrás hacerlo, porque para ese entonces ya volverás sabiendo, que el amor, solamente el amor, da derechos, pero el amor, Pimpollo, recuérdalo, no es ciego, tiene luz en los ojos, y te sirve de espejo, te toma de las manos, y lo sentís adentro, entrecerrás los ojos ¡y estás tocando el cielo!
Perdóname, Pimpollo, me inspiro, y me voy lejos, no sé si es el cariño o estoy quedando viejo, debía y no sabía como serte sincero, ya ves, quise mostrarte, como estás aquí adentro, y ahora que ya dije lo que padezco y siento quisiera regalarte dos cosas: ¡Una!, el riesgo de equivocarte, la otra, una frase, un secreto: Ama y ¡Haz lo que quieras, Pimpollo... Yo te quiero
del Padre Julián Zini
A veces, uno no sabe si lo que nos muestran los noticieros es una comedia cómica o un documental. Pero de seguro que en este caso, la comedia es un documental de actualidad. Muy bueno.
... y la reflexión.
Pasaron más de 25 años, por lo tanto no quiero irme para el lado de los militares y los políticos, no en este momento. Hoy me duele mucho la actualidad. Algunos de ustedes no habían nacido, otros escuchaban cantarla a los de mi época como un himno al cambio, a la esperanza.
Pero el mundo sigue igual, y la verdad es también, que entre esos tipos y yo, siempre hubo algo personal.
Probablemente en su pueblo se les recordará
Como cachorros de buenas personas
Que hurtaban flores para regalar a su mamá
Y daban de comer a las palomas.
Probablemente que todo eso debe ser verdad
Aunque es más turbio como y de qué manera
Llegaron esos individuos a ser lo que son
Ni a quién sirven cuando alzan las banderas.
Hombres de paja que usan la colonia y el honor
Para ocultar oscuras intenciones.
Tienen doble vida, son sicarios del mal,
Entre esos tipos y yo hay algo personal.
Rodeados de protocolo, comitiva y seguridad
Viajan de incógnito en autos blindados
A sembrar calumnias, a mentir con naturalidad
A colgar en las escuelas su retrato.
Se gastan más de lo que tienen en coleccionar,
Espías, listas negras y arsenales.
Resulta bochornoso y verlos fanfarronear
A ver quién es el que la tiene más grande.
Se arman hasta los dientes en el nombre de la paz
Juegan con cosas que no tienen repuesto
Y la culpa es del otro si algo les sale mal.
Entre esos tipos y yo hay algo personal.
Y como quieren la cosa nada tienen que perder
Pulsan la alarma y rompen promesas
Y en nombre de quien no tienen el gusto de conocer
Nos ponen la pistola en la cabeza.
Se agarran de los pelos pero para no ensuciar
Van a cagar a casa de otra gente
Y experimentan nuevos métodos para masacrar
Sofisticados y a la vez convincentes.
No conocen ni a su padre cuando pierden el control
Ni recuerdan que en el mundo hay niños
Nos niegan a todos el pan y la sal
Entre esos tipos y yo hay algo personal.
Pero eso sí, los sicarios no pierden la ocasión
De declarar públicamente su empeño
En propiciar un diálogo de franca distensión
Que le permita hallar un marco previo
Que garantice unas premisas mínimas
Que faciliten crear los resortes.
Que impulsen un punto de partida sólido y capaz
De este a oeste y de sur a norte
Donde establecer las bases, de un tratado de amistad
Que contribuya a poner los cimientos
De una plataforma donde edificar
Un hermoso futuro de amor y paz.
Joan Manuel Serrat (1983)
